Arville Harris : Voisin / voisine
Vingt-et-une heure trente. La lumière s'allume dans l'appartement d'en face. Se dessinent les contours d'une chambre à coucher chichement meublée, celle d'une adolescente de seize ans, semblable à tant d'autres : armoire en préfabriqué laid, vraisemblablement d'origine suédoise, à l'instar du lit et de la table de nuit et, au mur, un poster de pop star braillarde dont quiconque aura certainement oublié jusqu'à l'existence d'ici moins de dix ans.
Reuben Reeves : Quand la vie ne tient qu'à un (sans) fil
Edward Snitz se réveilla en sursaut, glacé de sueur. L'obscurité autour de lui était complète. L'air rare et désagréablement humide.
Slick Jones : À en perdre la tête
— Allo, c'est la police ? Venez vite, je viens d'entendre un coup de feu dans l'immeuble... J'ai peur, j'ose plus sortir de chez moi !